Des vagues aériennes, le flot ininterrompu des turbines.
L'agitation folle de mon crayon au-dessus de la feuille de papier.
Retroussons les manches, animons-nous.
Retrouvons notre enfance, marions-nous.
Se peut-il qu'il existe, dans cette planète délabrée, un être aussi déficient que moi, voyant à travers les âges et les époques de vagues réminiscences d'une joie oubliée condamnant le peuple à ne pouvoir écrire que sur une seule feuille de papier et à arracher celle-ci quand l'histoire est terminée ?
La fin. Le temps. La relativité.
Quand ? A partir de quand ?
Quand par rapport à quoi ?
La seconde passée restera futur pour mon moi du passé.
Celle-ci recule de mon présent de pensée mais reste inexorablement gravée dans une fraction de ma destinée.